REMOVE THE MACHINE

En mi corazoncito de acumulador de basura, los cedeses nada tienen que hacer frente a las cintas de casete, artefacto singular inventado al margen de cualquier obsolescencia programada. Llegué a tener una cinta (concretamente una de The Cult) que sobrevivió a temperaturas infernales en el salpicadero de un coche, donde se podía haber fusionado el átomo, agonizar años atascada en un radiocasete de auto y pasar por las manazas más torpes e irrespetuosas que uno puede imaginar. Siempre supe con certeza que tras el apocalipsis, que está por llegar, sólo quedaran las cucarachas, los sugus y esa cinta de casete.
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Ahora todos nos acordamos de los vinilos, pero su obsesiva fragilidad lo convierte en una pieza de museo. Una casete no, la cinta es el formato del pueblo. Todos es rudo en una cinta: su diseño, su forma y las materias primas plásticas, el poder castrar una pestaña para no grabar más en ellas y la posibilidad de arreglarlas con celo o bolitas de papel. Ese averiguar si a la cinta le queda mucho, poco o regular de un simple vistazo, rebobinarlas con un boli Bic, la posibilidad de regrabar sus contenido hasta el infinito, hasta conseguir que al final sólo se escuchen psicofonías de Arapahoes o algo peor .

Todo es simple y poco sutil en las cintas de casete y por eso las recordamos con devoción. Sólo por eso, y porque las cintas siempre huelen a gasolinera y puticlub, antes de retirarla de nuestras perecederas vidas, le debemos reverencias y respeto. La máquina perfecta.
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Gracias por resistir.



Supersonic-Man