CHANCLAS Y RECUERDOS DEL FIB

Viendo las imágenes del FIB que ahora mismo se está celebrando, me vienen gratos e inolvidables recuerdos de mi paso por él. Muchos conciertos disfruté y mucha juventud me dejé entre incomodidades y anécdotas que estoy seguro que interesan más que cualquier actuación o crítica pseucultural.

Recuerdo que no dejaban pasar comida y un apurado segurata de la entrada persiguió a una chica que comía una manzana. Durante la patética y vitoreada persecución por dentro del recinto, la infractora engulló la manzana entera para desesperación del desconcertado gorilón.

Recuerdo como mi teoría de que las chanclas son el calzado más aberrante ideado por la humanidad, llegó a su cumbre cuando un rio, repito, un rio de orines que se desbordó de una de las cabinas de la muerte, atravesaba uno de los pasos obligados para cambiar de escenario y el respetable que lucía esta simpático atuendo, tenía que cruzarlo, mejor dicho, hundir los pies en una pasta aterradora de meados y lodo, que nosotros solíamos llamar cariñosamente Los Ñordales.



¿Qué son las cabinas de la muerte? Pues son esos lavabos portátiles que se usan en festejos y concentraciones y que no tienen límite para las abominaciones del ser humano. Bien adentrada la madrugada también se les puede llamar cabina del tiempo, ya que hemos visto personas entrar con veintipico de años y salir con aspecto de tener 73 y el semblante de haber visto al mismísimo demonio. No voy a describir la concentración de gases y caldos letales que se concentraban en dos metros cuadrados de PVC caliente, todo ello aliñado con un dulzón hedor a fresa salvaje o plátano tropical. Una vez más me repito e insisto en que la humanidad merece ser exterminada de la faz de la tierra, lentamente y con mucho dolor.

La zona de acampada, si no ha cambiado, solía ser un árido patatal donde los sumerios solían lapidar a los violadores y donde la sombra más cotizada, podía ser la que proporcionaba alguna zarza seca o alguna oportuna ortiga. Total, que te acostabas a las cinco de la mañana y a las ocho tenías que salir corriendo antes de morir de inhalación dentro de la tienda, por no hablar de unas cigarras mutantes que emitían unos ultrasonidos de apareamiento tan aterradores ,que cualquier melodía de radio taxi te sonaba a cantos de sirena. Momento que aprovechabas para refrescarte en las duchas comunitarias tipo Auschwitz y que todo hay que decirlo, lo mejor de las instalaciones, ya que la mitad de l@s jóvenes no llevaban ningún atuendo para la ocasión, repito ninguno. Tengo un amigo que me pidió mis chanclas (de piscina, ojo) y no volví a verlo más. Un recuerdo para Carlos Tonetti, te queremos.

Si querías seguir durmiendo un poco más, la solución era coger la toalla o esterilla y tenderla en medio de la calle del pueblo aprovechando cualquier sombra que durase más de media hora. La postal de las calles de Benicassin al medio día era sobrecogedora. Muchas fotos del terremoto de Haití fueron sacadas de los archivos fotográficos de este festival, fijo.

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La zona de acampada o refugiados, estaba justo al otro lado del pueblo, o sea, que para peregrinar a la zona de conciertos, tenías que atravesar todo el pueblo con la lucrativa intención del ayuntamiento de que te dejases el dinero también en el pueblo. Uno de los recuerdos que me llevé, eran esos carteles que colgaban en los lavabos de bares y restaurantes donde rezaba “PROHIBIDO LAVARSE LOS PIES”. Pobres chancleros.

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Unos de los momentos más surrealistas de mi paso por el FIB, posiblemente sea saliendo de madrugada de zamparte 8 conciertos y rozarte con 25.000 cuerpos sudorosos, en unos de esos arenales que te llevaban hasta el camping. Como si de un espejismo se tratase, un hipnótico speaker anunciaba por megafonía las paellas que estaba preparando en un chiringuito improvisado en medio de una duna. Cuando un insensato se acercó a pedir una botella de agua (recordemos que se trataba de un espejismo) el tipo del micrófono voceo algo así como –ya tenemos aquí nuestra primera ración de nuestra riquísima paella, ¿cómo va esa paella Enrique? –nombre del improvisado cocinero que intentaba ocultar el bochornazo que estaba pasando- el caso es que ahora aún no estoy seguro si lo soñamos o fueron los efectos retardados de la aguada cerveza que expendían en los recintos de conciertos, subir no subía la jodida, pero mear vaya si la meabas , que se lo digan a los chancleros.

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Bueno no quiero explayarme más y sólo me queda decir que conseguí ver grandes conciertos y disfrutar buenos momentos con mis amigos y nunca me cansaré de decir que de los cinco años que estuve asistiendo, jamás vi una pelea ni tuve las sensación de que alguien lo estuviese pasando mal, bueno, los chanqueros si un poco, pero y lo qué nos reímos………..
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Puestos a recordar rescataré uno de esos grupos que casi nunca nos fallaron en el FIB. Dedicado a toda la caterva y a Borriol.

Supersonic-Man